Miti e Leggende

Avverto il boato sordo, giù, nel ventre scuro. Il ferro di un dio che squarcia la crosta del mondo per rubare la primavera, lasciando dietro di sé una ferita che sanguina. È lì che percepisco il primo lamento. Non è una voce, è una disperazione che si fa materia liquida: una custode che si arrende e si scioglie nel suo stesso dolore, fino a diventare corrente, fondendosi per l'eternità con le acque dell'amato. Da quel pianto limpido, se chiudo i miei occhi senza palpebre, sento frusciare steli snelli. Hanno il cuore a triangolo e chiome piumate color smeraldo. Danzano flessuosi, accarezzando la riva con il vento del sud, intrecciando fibre pazienti da cui la storia, un giorno, trarrà la tela su cui scrivere la memoria del mondo. Poi c'è il buio della fuga. Sento il battito affannoso sotto il peso schiacciante degli abissi, una corsa disperata tra le radici del mare per sfuggire al cacciatore. Fino allo squarcio di luce. Acqua dolce che buca la roccia e torna a respirare, un miracolo puro, fresco e incontaminato, che zampilla sfidando il sapore amaro dell'onda salata, a un solo bacio di distanza. Tocco il calore di questa pietra. È bianca, accecante, porosa. Ne avverto la rugosità consumata dai millenni. Scivolo sui gradoni di un palcoscenico immenso, non costruito, ma sottratto alla montagna viva. Ascolto l'eco di tragedie e miti rimbalzare sulla roccia concava, mentre il sole scende e tinge le scogliere di miele e di sangue. Non mi servono occhi di carne per camminare su questo scoglio. Ne respiro la salsedine e ne misuro la vastità attraverso le vite di chi lo ha cantato. È una nave di pietra bianca ancorata alla terraferma, un frammento di Grecia scivolato a occidente. Un luogo dove il tempo, semplicemente stanco di correre, ha scelto di sedersi sui gradini, abbandonare le difese, e ascoltare il respiro antico dell'acqua.